"En el desorden aparente de nuestro misterioso mundo, cada hombre está ajustado a un sistema con tan exquisito rigor -y los sistemas entre sí, y todos a todo- que el individuo que se desvía un solo momento corre el terrible albur de perder para siempre su lugar. Corre el albur de ser, como Wakefiled, el Paria del Universo." Wakefield, Nathaniel Hawthorne.
Deseo la muerte de un niño. Prefiero la catástrofe total, que el avión comience su veloz caída, se estrelle, se fulmine. Prefiero que estalle y no haya ningún sobreviviente antes de seguir escuchando al pendejo llorar, gritar, hacer espantosos berrinches. Mis oídos sucumben ante el efecto de la presión del descenso pero el zumbido no colabora y se suma a ese llanto atroz, a esos gritos desesperados. Quiero levantarme en pleno aterrizaje y matarlo con mis propias manos, imagino mil formas de asesinarlo, pero una vez más el impulso homicida es efímero: dura lo que tardo en percatarme de las consecuencias egoístas inmediatas. No hay respeto por la existencia ajena que valga: en este momento, solo quiero escuchar lo que quiero escuchar. El silencio absoluto o esas voces en mi cabeza. No quiero música. Una semana absorbiendo la banda de sonido de otra forma de vida es suficiente; la imposición del soundtrack de un mundo paralelo al que sólo pertenezco tangencialmente, un mundo que no elegí de manera directa pero que me veo obligada a conocer desde adentro. No es que no me atraiga, que lo odie, ni mucho menos. Sólo que, como toda imposición, conlleva la amargura de lo no buscado, de lo forzado. Quiero que todos cierren sus odiosas bocotas, quiero darle play a la rockola de mi mente, esa en la que suenan los temas que nunca me cansan ni me cansarán jamás. Reúno todas mis fuerzas de abstracción pero no son suficientes; llegan tarde. Dejamos el aire, todo se calma. Cesa el zumbido y empieza la búsqueda desesperada por volver al lugar desde donde partí, percibir cuánto puede variar en una puta semana de pseudo-exilio. Y ahí el impensado horror. El comienzo de otra guerra absurda, los estragos de un desastre natural y el riesgo aterrador de la destrucción nuclear: llego y, paradójicamente, me encuentro con un planeta en el que el llanto de un niño constituye la menos terrible de las pesadillas posibles. Ahora quiero volverlo a escuchar.
Sigo estupefacta. Descubrí, dando tumbos entre un acumulado infinito de noticias musicales (algunas algo tristes, como la cancelación de dos shows anhelados), este EP de Alex Turner. Después de esa primera muestra de lo que será el nuevo material de los Arctic Monkeys, podemos escuchar el trabajo solitario de su líder para la banda de sonido de la comedia británica Submarine, debut como director de Richard Ayoade. Dicen que al principio la idea era hacer algo así como "Scott Walker sings Jacques Brel" pero que después Turner se copó y compuso estos cinco temas folkies melancólicos, caracterizados por la belleza lírica y melódica que suele definir la mayor parte de lo concebido por el pibito inglés.
Les dejo un tema para los que aún no lo escucharon, un trailer con otro ("Piledriver Waltz") y un "gracias por seguir ahí".
Autor: Yamila Trautman
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